“Vorrei controllare il mio saldo.”
La voce era sommessa, tremante quel tanto che bastava per essere udita nell’atrio di marmo lucido della First National Bank.
Le conversazioni si interruppero. Alcuni si voltarono a guardare. Altri sospirarono, infastiditi. In sottofondo, si udì una debole risata.
Al centro di tutto c’era Daniel Whitmore , il presidente della banca.
A cinquantadue anni, vestito con un abito su misura che costava più dell’affitto della maggior parte delle persone, si comportava come se l’edificio – e tutti quelli che vi si trovavano – gli appartenessero.
Quando sentì la donna, Daniel scoppiò in una risata acuta.
Non caloroso. Non educato.
Taglio.
Era specializzato nel servire dirigenti, investitori e clienti d’élite, quelli che parlavano a bassa voce e indossavano orologi costosi. Ai suoi occhi, l’anziana signora in piedi vicino al bancone sembrava fuori posto.
Come un errore.
«Signora», disse a voce alta, assicurandosi che tutti nella stanza potessero sentirlo, «potrebbe sbagliarsi. Questa è una struttura privata. La filiale locale in fondo alla strada potrebbe essere più adatta alle sue esigenze.»
La donna, Evelyn Carter , appoggiò entrambe le mani sul suo bastone consumato.
Non ha fatto un passo indietro.
