Diciotto mesi dopo, ci sposammo. Il mio segreto rimase intatto. Per farlo sentire come colui che provvedeva al sostentamento della famiglia, acquistai la nostra prima casa tramite una società di comodo e finsi che stessimo pagando un mutuo. Quando la sua azienda iniziò ad avere difficoltà nel secondo anno, dirottai segretamente dei fondi attraverso un presunto "prestatore privato" per tenere a galla il suo sogno. Lui presumeva che i soldi provenissero dal suo fiuto per gli affari, e io sorridevo in silenzio, felice di essere la sua invisibile rete di sicurezza.
Per un po', vivemmo in una perfetta illusione. Ma il successo immeritato ha uno strano modo di avvelenare l'ego.
Gradualmente, il tono di Ryan cambiò. Iniziò a vergognarsi di me. Ai cocktail party con i suoi nuovi "soci", mi correggeva pubblicamente se non ricordavo il nome di un investitore. «Sei così carina quando cerchi di integrarti», diceva con un sorriso condiscendente, trattandomi come una bambina che non capiva il mondo degli adulti. Le notti di lavoro si allungavano. Se gli chiedevo qualcosa, sospirava frustrato: «Sei paranoica, Elena. Sei fortunata che ti sopporti».
Al quarto anno insieme, non ero più sua moglie o compagna; ero solo un ornamento, un fastidio domestico.
