Mentre presentavo i miei studi, avvolta in una rigida toga e tra gli applausi, mi guardai intorno. Lei era seduta nell'ultima fila, applaudiva sommessamente, con gli occhi scintillanti. Quelle informazioni mi sembravano subito più rilevanti per lei che per me.
Mentre la abbracciavo, ho provato un'ondata di orgoglio, troppo orgoglio.
«Vedi?» risi. «Ce l'ho fatta. Sono salito. Tu hai deciso di avercela fatta, e hai superato me, che non ero nessuno.»
Queste parole hanno avuto un impatto maggiore di quanto mi aspettassi tra noi.
Lui non ha obiettato. Lei non si è difesa.
Ha solo sorriso – sono apparso io, è apparso un sorriso – e ha detto: "Sono fiera di te".
Poi se ne andò.
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Sono passati tre mesi. Nessuna chiamata. Nessun messaggio. Continuavo a ripetermi che aveva bisogno di spazio. Continuavo a ripetermi che era forte. Ero comunque impegnato: nuova città, nuovo lavoro, nuova vita.
Fino a quando non sono tornato alla conferenza e ho deciso di andarla a trovare.
La porta era aperta.
Una volta entrato, ho subito percepito che qualcosa non andava. La casa era vuota. I mobili erano spariti. Le pareti erano spoglie, al posto delle fotografie appese.
Sono andato in soggiorno dove ho sentito un suono debole.
Era andato sul pavimento.
Pallida. Tremante. Respirava a fatica, come se ogni respiro le facesse male. Sembrava incredibilmente piccola, come se la forza che le aveva sempre saputo dare la stessa lentamente abbandonando.
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